On vivra à ta place [-18]

Il ne sait plus ce qu'il fait là, il a laissé filer l'idée qui l'a conduit en ces lieux où l'espace pulse et tourbillonne comme l'intérieur illuminé d'un ventre gigantesque, occupé à digérer frénétiquement un millier de vers opalescents secoués de spammes. Parmi la frénésie bestiale, l'agitation grouillante, il n'est qu'une frêle esquif décharnée par la tempête ambiante.
Sa gueule blême se repeint aux couleurs qui passent comme des vagues sur la foule, ces voiles éthérés issus de projecteurs aux mouvements réguliers, et dont les traînées spectrales se heurtent aux cernes qu'il a maquillé de noir pour se faire de grands yeux de panda ; cachant pudiquement ses insomnies sous des couches de peinture. Il n'en a l'air que plus perdu, môme fluet disloqué par les remous de la foule qui oscille autour de lui, le tourbillon adhésif de ces corps moites et chauds qui se pressent et s'enfuient, les bonds équins des phalanges qui cognent et rebondissent, les membres vigoureux qui s'écrasent en paumes furtives, rasent en mouvements chaotiques, dans la bataille effrénée du tremblement commun, l'agitation électrique, sexuelle. D'autres tempêtes encore qui soufflent sur la piste, ouragans de sueur qui s'élèvent dans la marée orgiaque, les odeurs suffocantes des chairs en ébullition exhalant leur emprunte olfactive pour attirer les mains, les nez, les lèvres étrangères, invitant à la perte en des bras inconnues.
En d'autres circonstances, une trique monumentale palpiterait le long d'une de ses cuisses, mais il est trop en dehors de lui même pour bander face à ce raz-de-marée de viande luisante et de fentes onduleuses- bouches, paupières, cols ouverts, manches emplies d'épaules et de biceps, et au loin, peut-être, dans les toilettes ou dans un coin obscur, sous une grappe d'ombres gluantes parfois éclatées comme du raisin trop mûre par un balayage des lumières démentes, les fentes autrement plus intimes révélant d'insoupçonnées capacités d'extrême dilatation. Le spectacle de la multitude informe, ce marais organique aux effluves érotiques, aux caresses brutales, impudentes, pour la plupart tout simplement accidentelles, l'explosion répétitive des gestes de la danse, des danses, les centaines de mouvements obscènes et lascifs qui démarquent chacun dans cette multitude, de parades saccadées, d'exhibitions voilées, ces démonstrations de pouvoir, ces cabrioles hurlantes, ces calligraphies insolentes, tout ce spectacle écumant, écœurant d'excès, de rage, de densité, devrait secouer son corps d'une passion brûlante, le jeter sur les braises d'un bûcher orgiaque ; le faire bander comme un beau diable, somme toute. Il devrait rouler entre ces paumes innombrables comme un morceau de glaise, l'esquisse  dégoulinante d'un danseur aux hanches désarticulées, aux poignets aériens, onduler au creux des bras qui serrent, laisser les paumes immenses aux lignes granitiques se presser sur le galbe de ses fesses. Une cambrure à se damner qu'il a pris soin de mouler, sans en faire trop, juste assez pour étaler la plastique imparfaite mais  affriolante de son corps jeune et souple.
Parfois, il rêve de scènes semblables au sein des rames bondées, frêle, minuscule, invisible gamin, à l'ombre odorante d'un homme plus fort que lui, et dont le large dos semble une esplanade hypnotique ou faire glisser ses mains fines, douces et sans force, des mains de fille aux doigts graciles. Jouer du tambour sur de vastes omoplates dansantes, suivre la ligne d'ombre entre leurs deux plateaux, le vallon humide semé de vertèbres rentrées dans la chair, comme des graines prêtent à germer en roselière osseuse... Géométrie carnée palpitant sous la paume. Il rêve de se coller contre la puanteur aphrodisiaque de cet homme inconnu qui pourrait l'enfouir et l'écraser sous son étreinte virile, le dévorer d'un seul baisé vorace, rêve de ses bras puissants, de son corps dur et moite, son torse dru et ferme. Il imagine sa petitesse chevelue roulée sur cette large poitrine, plate et luisante. Imagine la volupté bestiale de cette bouche impérieuse dont la moiteur gourmande s'ouvrirait dans l'exquis chatouillement d'une barbe ; sur son oreille ou dans son cou. Quand l'oscillation des autres voyageurs le jette contre un de ces hommes à l'aura magnétique, il ne fait pas mine de résister à l'attraction sauvage. Il ne se retient plus à rien, heureux d'être pressé, suffoqué, esquiché contre le dos sinueux, dénué d'échappatoires, comblé d'avoir enfin une bonne excuse pour se tendre à deux millimètres de ce corps musqué, âcre et viril. Il se sent chuter dans un vaste tourbillon, papillonnant du cœur jusqu'au paupières, sombrant au sein de voluptueuses mélasses, convulsant dans les nuages de phéromones et de sueur, déjà cambré sur les palpitations anticipées d'un mâle aux grognements bestiaux. Oh, ces hommes... Ces créatures puissantes aux charmes brutaux auxquelles il a appartenu dans la fièvre compacte du fantasme masturbatoire, brûlant sans être vu tout à côté d'eux, sous un pudique rideau de cheveux, les yeux probablement aussi brillants que des charbons ardents, les joues rubescentes façon peinture fauviste , le cœur dans la gorge- à défaut d'autre chose... Ces hommes là, il a rêvé cent fois de les trouver un jour dans un milieu propice à la réalisation des fantasmes frénétiques qui font vibrer son corps dans les foules submergeantes, d'avoir au moins une chance infime de les toucher du bout d'un doigt tremblant. Il a rêvé de pouvoir les admirer sans se cacher derrière un voile de boucles endiablées, de pouvoir les aborder sans crainte qu'on l'observe avec dégoût, gêne ou dédain, certain d'avoir à faire à quelqu'un qui, peut-être, par chance, par miracle plutôt, pourrait trouver attirante sa petitesse informe, nerveuse et vaguement androgyne, mais définitivement marquée d'une masculinité effective, rempart à la majorité d'entre eux. Ici, ils sont tous ou presque du même bord. Il n'y a plus aucun risque, si ce n'est celui de ne pas répondre aux goûts ciblées d'autrui... Mais tout du moins, le service trois pièces qui s'accroche à son aine ne rebutera personne. C'est une angoisse plus tolérable.
Alors pourquoi se sent-il si foutrement perdu ? Ses nerfs ont disparu, on les lui a volé. Probablement un démon en use t-il pour jouer de sa guitare, collé à elle, ventre à ventre avec son instrument. Voilà qui expliquerait la musique infernale ; mais qui pourtant ne résonne pas dans l'amphitéâtre de son ventre, ne fait que tournoyer non loin de ses tympans comme un spectre en errance.
Il ne sent plus rien, à peine un vague bourdonnement dans ses veines, un fourmillement diffus sous sa peau, comme un massage anesthésiant au dedans des artères, du mauvais côté de la chair et des muscles. Et son esprit a chaviré. Quelque part sous les pieds des danseurs, écrasé, réduit en lambeaux par le balancement implacables des corps entrechoqués comme des couperets tranchants. Mécaniques charnues qui cisaillent, qui brûlent, qui grincent et suent, font plein de notes étranges sous le bruit informe des conversations, des cris, des gémissements et de la musique ; forgent un vacarme agressif tout à fait hypnotique. Dans la marée des chairs, dans l'écume de sueur, sur les récifs des membres de granit, de porcelaine et de velours, son esprit a coulé, s'est noyé, est remonté dans un geyser de vomis et d'alcool pour s'écraser au plafond, mitraillé par les phares aveuglants qui tournent, déchiré par les ombres infinies, tenaces, multicolores. Dans la clarté diffuse, liquide et ondoyante, charivari versicolore et prismatique, les lumières écharpées réduites en aquarelles sur les membres moirées glissent dans le creux des gorges, dessinent à la hâte les muscles qui transpirent, suintent comme des fruits pourris. Les dents ont des éclats étranges, les yeux explosent comme des feux d'artifices, les pupilles se dilatent, n'en finissent plus de gagner en profondeurs occultes. Les perspectives architecturales des corps qui se dénudent s'écroulent les unes sur les autres, les drapés et les bâches des vêtements aux épaisseurs minimes semblent invisibles, mais l’obscénité n'existe plus, pas dans cet univers où les sens ont éclos comme des fleurs de charogne, dispersant leurs pétales en pêle-mêle explosif. Tout semble avoir été déployé d'un seul coup, dans un orgasme tonitruant du cosmos, une érection constellé d'étoiles de l'univers entier. Une éjaculation interstellaires de Pan, une giclée de voie-lactée tournoyant dans l'espace, pleuvant en comètes nacrées sur son corps abandonné au vide.
Bordel de dieu, il a rêvé de cette horreur grandiose tant de fois, avec fièvre. Il a tellement voulu de cette impérieuse nausée, ce ballottement des entrailles, cet univers humide et  sulfureux, brûlant et détrempé comme l'intérieur d'un ventre. Il a voulu à de si nombreuses reprises rejoindre les cohortes bondissantes des Faunes urbains, connaître l’ivresse, l'oublie, le lâcher-prise fiévreux. Être des leurs. Connaître la joie insolente et sauvage de ceux qui n'ont pas peur que la nuit vienne, de ceux qui ne prennent garde à rien, qui se foutent royalement qu'on les juge, qu'on les hue, qu'on les laisse perclus de solitude dans les draps de l'aurore, que demain soit terrible ou bien morne. Ceux qui cuvent en dormant dans des lits inconnus, dont le vomis dégage des odeurs spiritueuses, dont les pupilles dilatés prennent une ampleur mystique, ceux qui s’esquintent au corps à corps dans les toilettes crasseuses, qui se touchent en publique au beau milieu des foules. Il a rêvé de leur appartenir, d'être contaminé, d'avoir en lui la même scabreuses insouciance, la même stupide inconséquence. Il a voulu être malade à leur manière, faire voler sa raison en éclats, écraser la solitude qui l'accompagne pendu à son cou sous le poids d'un autre corps, dans son lit ou un autre, peut-être même dans une ruelle ou contre un mur poisseux. Oui, il a voulu connaître la débauche et avoir mal au crâne, au ventre, au cul. Il a voulu l'apothéose de ce monde éphémère, qui naît le soir en des lieux dévolus à la houle des marrées carnifiées que forment les fêtards. Être vu, être jugé, observé avec concupiscence. Être touché. Désiré. Caressé. Embrassé ; puis baisé. Peut-être au moins dragué, simplement abordé, intéresser quelqu'un, même superficiellement, quitte à n'être pour lui qu'un coup d'un soir à emballer vite fait. Exister sous les caresses d'un autre, lignes du corps brouillé redessinées sous des paumes étrangères.
Bordel de dieu, c'est vrai qu'il a rêvé. A tel point qu'il a cherché à transposer ses désirs honteux dans la réalité, les enjoignant à s'épandre comme de l’huile en dehors de son crâne, puis à s'embraser dans les crépitements infernaux des bacchanales urbaines.
Mais ce n'était qu'un rêve, car si le monde est là, aussi beau et aussi écoeurant qu'il a appris à l'aimer en silence, lui est toujours le même. Timoré, minuscule, invisible. Sans charisme et sans grâce malgré son beau visage, ses grands yeux bleus, sa chevelure aux vrilles entortillées, aux reflets aurifères. Son corps mince et souple, pâle et mou, l'incongruité de sa poitrine osseuse, de ses côtes apparentes, de son ventre pourtant flasque, associés à ses jambes musculeuses et épaisses. Grotesque ambivalence, dilution d'une beauté androgyne en des dessins faunesques.
Il a fait son possible pour avoir l'air avenant, sans succès à ses yeux. Ses jolies fesses galbées de méditerranéen sont mises en valeur, son teint crayeux a pris l'éclat délicat de la porcelaine. Il a caché ses cernes, déployé l'envergure déjà faramineuse de ses longs cils de biche, offrant une route toute tracée aux regards vagabonds, pour les faire converger vers la clarté lagunaire de ses iris bleutés. Ses traits fins, à deux doigts d'être androgynes mais pourtant masculins, ni particulièrement beaux, ni véritablement communs, ne sont plus masqués par un rideau frisottant de boucles anarchiques. Il a fait l'effort de nourrir la pulpe sanguine de ses lèvres habituellement desséchées, immolant leur linceuil de peaux mortes. Ce soir, elles sont rouges et généreuses, accueillantes et torpides, telles que l'enfant les imagine sensuelles. Elles tranchent sur la pâleur de sa peau duveteuse, douce et tiède. Même sa posture est étudiée, il a relevé ses épaules étriquées, son menton à la blondeur frisotante, creusé son dos et interdit formellement à ses mains de se joindre. Il s'est empêché de trembler, à fleur de peau ou au dedans, il a au mieux contrôlé sa respiration crachotante de petite créature nerveuse. Malgré sa méconnaissance et son désintérêt pour toute forme d'effort esthétique, il a fait au mieux en choisissant ses habits, en préparant son corps tout entier pour en atténuer la sécheresse, l'incongruité grotesque. Sur plusieurs mois, il s'est poussé à prendre soin de lui, à laisser en arrière sa nonchalance sauvage, son flegme apparent, détrompé par la vivacité de ses bonds, l'ampleur de ses mouvements de cygne ; il a cherché à rattraper le temps perdu, toutes ces années adolescentes à ne pas se soucier de son apparence et des atours propres à la mettre en valeur. Souvent, il s'est sentit mal à l'aise, il a eu honte, cherchant à accomplir cette laborieuse transformation dans le secret, se désolant lui même de correspondre un peu plus à chaque fois à un cliché quelconque, le frêle pédé dans ses habits cintrés, aux doux yeux de femme sur son visage imberbe. Il s'en est voulu de chercher l'approbation d'autrui. Il s'est haït, s'est méprisé, puis finalement, s'est résigné dans un élan morbide, découragé jusqu'à ce soir, cette nuit excitante qui l'a au départ fait trembler de toutes parts- de peur, d'envie, de bonheur et d'angoisse. Il a passé plus d'une heure à se préparer pour cette première fois, la plage horaire la plus longue qu'il ait jamais accordé à son reflet fuyant.
Mais rien de tout ça n'a suffit. La défaite lui crève les yeux, lui cloue le cœur, esquiche et durcie ses entrailles, lui explose les dents pour s'en faire un collier. Et elle danse elle aussi, le narguant furtivement, spectre moqueur hantant la piste,  la brume échappée des pores dilatés de toutes les peaux qui suent. Il n'ose pas la regarder, préfère se détourner en frémissant des narines, des paupières et des cils. Au bord des larmes, au bord des cris. Prêt à tous les brûler, ces  sublimes salopards... Ou à les supplier.
Il est aussi étranger à ces lieux qu'à tous les autres. Comme le dessin hésitant d'un enfant décalqué maladroitement au milieu d'un chef d'oeuvre au style incomparable. Il a beau en rêver, ce monde n'est pas le sien. Ces gens ne sont pas comme lui. Ils peuvent trouver des plaisirs là où son cœur dérouté ne comprend plus rien. L'anticipation a beau être aussi frustrante que délicieuse, elle ne débouche toujours, en ce cas comme en d'autres, que sur une amère et puissante déception. Une douleur profonde qui le perce et remue à l'intérieur de lui. Car il est viscéralement étranger à la fièvre des fêtards, comme à bien d'autres choses, trop nombreuses à son goût, des plus simples aux plus obscures. Cela va de certaines sensations à des choses qu'il devrait ressentir, des sentiments qu'il n’éprouve pas, des pensées qu'il ne devrait pas avoir, ou du moins pas connaître, remarques détachées d'une froideur antique. Cela va de détails à des énormités. Et peu importe que son esprit puisse fantasmer au point de lui faire croire qu'un changement est possible : jamais sa nature ne lui permettra de rejoindre les multitudes si désirées, enviées de loin, d'un coin d'ombre tranquille. Cette nuit n'est qu'un désillusion de plus.
Il aurait foutrement besoin qu'on vienne lui tendre une main. Mais ce genre de choses n'arrive que dans les livres.
Le gamin quitte la spirale odorante des danseurs, le balancement des membres, la moiteur érotique de la piste. Ses effluves, ses mains prometteuses, ses splendeurs animales ; il fuit vivement, sur la pointe des pieds, avec la même démarche méthodique qu'il adopte toujours dans la foule, une chorégraphie gracieuse faîte d'évitements et de glissades furtives entre deux autres corps.
Il a récupéré son esprit chuté depuis le plafond, écrasé de nouveau en un tassement d'épines dans le chaos de sa chair. Ses sens lui sont revenus, agressés par le bruit, les odeurs, les lumières. Le démon en a sans doute fini avec la musique tirée de ses nerfs tendus, sa guitare martyrisée gisant brisée à ses sabots fendus. L'enfant voudrait les lui rendre, s'en défaire à jamais.
Il ne retrouvera aucun des hommes du métro ou leurs semblables ici, ni ce soir, ni jamais. Ces êtres auxquels il rêve le soir dans ses draps froids, ces mâles plus grands et plus forts qu'il ne le sera jamais, et de loin. De très loin, du bout de l'horizon dévasté de sa vie.
Parfois, il les veut en lui, à l'embouchure de ses entrailles, tout prêt de son ventre ou dans sa gorge, palpitant sur la langue. Entre ses paumes aussi, glissant sur les lignes fines de ses mains sèches et douces.
D'autres fois, plus nombreuses, il se sent juste seul, abandonné et vide. Alors, il ne rêve qu'à un corps contre lequel dormir, qu'une étreinte où se blottir pour trouver le sommeil. C'est une envie stupide, commune. Une faiblesse à honnir.
Mais elle revient, chaque soir. Elle reviendra, ce soir.
L'enfant, l’Étrange, quitte l'enceinte de la boîte. Il ne pleure pas et son visage est vide. En quelques pas, son maintient change, un rideau de cheveux retombe sur la moitié de son visage et sa démarche se fait plus silencieuse. De moire et de velours sur les trottoirs humide, il se mêle à la nuit. Trois enjambées, un œil méfiant, une moue crispée.  Les lumières zèbrent son corps comme des cicatrices fraîches. Deux mètres parcourus, et son visage a repris son habituelle froideur, son expression farouche.
Il se dirige vers la station de métro la plus proche, descend les marches trois par trois malgré ses courtes jambes. Il a gravit ces escaliers depuis moins d'une heure.
C'est sûrement trop peu de temps pour se décourager... N'est-ce pas ?
Peut-être bien.
Il disparaît de la surface, se dissout dans la nuit comme un petit bonhomme en sucre plongé dans une tasse de café.
Parmi tous les danseurs, sur la piste où les corps s'entrechoquent, s'imbriquent et se transportent, où les lèvres se joignent, où s'apprivoisent les langues, un homme pense au garçon qu'il voulait aborder, sémaphore chancelant égaré dans le brouillard charnel. Puis une autre silhouette le lui fait oublier.
Tandis que le gamin se crispera dans ses draps solitaires, il saisira sa chance et vivra jusqu'à l'aube.